Сон
Озеро - будто карта,
вынутая из рукава
фокусника, который
остался не виден свету,
тут пересушен воздух,
и не растет трава,
скармливая пространство
желтому злому цвету.
В этой местности
время не замечает вех,
губит само себя
и образует кокон,
ненароком забредший звук
напоминает смех,
рвущийся невпопад
из полуприкрытых окон
той заброшенной жизни,
из которой сюда
я то ли сам забрел,
то ли заманен кем-то,
озеро цепенеет
и блестит, как слюда,
или оболочка
от скомканной пачки "Кента".
В этой угрюмой местности
я не хочу тепла,
мне отвратительно думать
о правде, добре, отваге.
Озеро гладко,
словно острый кусок стекла,
о который обрежешься
при первом неверном шаге.
Мир демонстрирует мне
свою правоту,
суля, быть может, подачку
в сером простом конверте,
и остается ждать,
ощущая песок во рту,
вяло ругать пейзаж
и сильно бояться смерти.
В этой местности
я независим в своем бреду,
тут, обретши свободу,
скликая себе удачу,
бродят разные мысли
и ищут свою беду
меж людей, для которых
я ничего не значу.
Этим странным песчаным холмам
миллионы лет,
неподвижна вода, и,
насколько хватает зренья,
заливает пространство
желтый недобрый цвет,
выражая мне мимоходом
свое презренье.
Вадим Бабенко, 1989